Ляп-Ин-Арт

Здравствуй мой далёкий друг. Ты сейчас находишься у меня в гостях. Я хочу сказать тебе следующее. Живопись вообще и Искусство в частности, является для меня средством спасения от бессмысленности и банальности бытия, которое, как известно, "определяет сознание". Перед тобой тот результат, к которому я пришел к пятидесяти годам собственной жизни. Рад ли я этому? И радуюсь ли я вообще? Нет, мой далёкий друг. Не рад. Хотя, кто знает? А, что такое радость или тем паче счастье? Не знаю. Вот я пишу свои картины и ухожу подальше с этой Богом забытой планеты Земля... Куда? Одному Богу известно. Чего и тебе желаю. Будь здоров. Не грусти. "Всё пройдёт"))))))))))) "Пры Нікалаі вам было кепска, пры Сталіне - кепска, пры Лукашэнке - кепска... І каліж, вам, сукі, добра та будзе? А, нікалі!"

суббота, 11 ноября 2017 г.

Боль

Внезапно накатило желание выпить.
Закрываю глаза, слушаю музыку.  «Пинк Флойд». «Стена»
Вопли и плач Вотерса, очень сродни моему внутреннему состоянию. Ха! Мне обещана выставка в США, а я не могу позволить купить себе мороженое в гастрономе…

Хочется написать Христа с отрубленными руками и ногами, сидящим в инвалидном кресле, и чтоб санитар рисовал ему свастику на лбу, президента, расстреливающего из пулемёта художников и поэтов своей страны, жирного, свиноподобного чиновника, откусывающего ноги у посетителей  своего кабинета, мента, избивающего бабушку с цветами за несанкционированную торговлю…

Хочется писать такие картины, после которых бы любителя салонного национального искусства хватил бы удар, чтобы он поперхнулся своим биг-маком и облевал бы весь «Макдональдс»…

Я давно подрабатываю трупом в морге. Дожидаюсь ночи, встаю с железного стола и иду писать картины.

Это как власти нужно любить свой народ, чтобы за двадцать лет выжечь из него всякое желание творчески относиться к жизни, развивать свои способности, образовываться, украшать свою жизнь милыми и простыми вещами, а не смартфонами, тачками и загородными котеджами, да, и постоянно что-то жрать и смотреть шоу.

Это как нужно любить Даунов, чтобы людям с человеческим лицом и мыслями селить и закрывать с этими Даунами в искусственно созданных лепрозориях, чтобы не портили вид стерелизованной и кастрировонной толпы и не мешало ей (толпе) жрать и смотреть шоу.

Искусство великая вещь. Его метафизика божественна и неуловима.  К власти пришло поколение конформистов, жлобов, дилетантов и недоучек. Манкуртов. Иванов не помнящих родства. Это стадо уже сожрав вокруг себя всё
человеческое пространство жрёт самих себя…

В добрый путь!

Только без меня.

SOS

Тонкое, неуловимое, эфемерное, алогичное, богоявленное СОСТОЯНИЕ ИСКУССТВА, где ты?
Я – шкаф, я – диван, я - миска с пресной похлёбкой, состояние, когда ИСКУССТВА НЕТ.

Я ищу состояния ИСКУССТВА. Я его непостижимо добиваюсь. Сон, явь, явь и снова сон. Во сне я вижу огромный зал, по углам заставленный  стеллажами с рисунками других художников. Я  ищу чистый лист.
И не нахожу. Я перебираю пачки с бумагой, всё покороблено, зарисовано, залито водой и краской. Чистого листа нет. Я залажу под потолок, рискуя упасть и сломать себе шею, но и там я ничего не нахожу. Проснулся в холодном поту…

Я инструмент в Божьих руках. Тонкий, надломленный, больной инструмент. Мне нужны условия. И у меня их нет.
В интернате, в этом чумном бараке, прибежище чужой боли у меня был угол, где ВОПРЕКИ СИТУАЦИИ, нарушая все нормы режима, я написал серию картин. Потом у меня всё отняли. На мой счёт были переведены средства, которыми я не могу воспользоваться по своему желанию. Я переселён на четвёртый этаж и ТУПО ПЕРЕСЫПАЮ ВРЕМЯ. Тупо, бессмысленно, трачу этот БЕСЦЕННЫЙ МАТЕРИАЛ МИРОЗДАНИЯ. Господи, какая это боль!

Время остановилось. Оно не движется. Оно похоже на слизь.
Помойная яма реальности поглотила моё бренное тело и высасывает из меня мою душу.

Мне дают какую-то дежурную медицинскую поскудь, которую я вынужден выплёвывать в унитаз, перед этим смиренно протягивая руку на раздаче ненужных мне  таблеток…


Я в западне.