Боль

Внезапно накатило желание выпить.

Закрываю глаза, слушаю музыку.  «Пинк Флойд». «Стена»

Вопли и плач Вотерса, очень сродни моему внутреннему состоянию. Ха! Мне обещана выставка в США, а я не могу позволить купить себе мороженое в гастрономе…

Хочется написать Христа с отрубленными руками и ногами, сидящим в инвалидном кресле, и чтоб санитар рисовал ему свастику на лбу, президента, расстреливающего из пулемёта художников и поэтов своей страны, жирного, свиноподобного чиновника, откусывающего ноги у посетителей  своего кабинета, мента, избивающего бабушку с цветами за несанкционированную торговлю…

Хочется писать такие картины, после которых бы любителя салонного национального искусства хватил бы удар, чтобы он поперхнулся своим биг-маком и облевал бы весь «Макдональдс»…

Я давно подрабатываю трупом в морге. Дожидаюсь ночи, встаю с железного стола и иду писать картины.

Это как власти нужно любить свой народ, чтобы за двадцать лет выжечь из него всякое желание творчески относиться к жизни, развивать свои способности, образовываться, украшать свою жизнь милыми и простыми вещами, а не смартфонами, тачками и загородными котеджами, да, и постоянно что-то жрать и смотреть шоу.

Это как нужно любить Даунов, чтобы людям с человеческим лицом и мыслями селить и закрывать с этими Даунами в искусственно созданных лепрозориях, чтобы не портили вид стерелизованной и кастрировонной толпы и не мешало ей (толпе) жрать и смотреть шоу.

Искусство великая вещь. Его метафизика божественна и неуловима.  К власти пришло поколение конформистов, жлобов, дилетантов и недоучек. Манкуртов. Иванов не помнящих родства. Это стадо уже сожрав вокруг себя всё

человеческое пространство жрёт самих себя…

В добрый путь!

Только без меня.